Soda a la Primavera

Lo que viene a continuación no es más que una alergia al polen. Una subida de temperatura. Un efecto secundario. Una fiebre en el labio. Un arañazo sin vacuna. Un cubata mal tirado una noche de casi primavera. Así es como da comienzo esta historia.
Las palabras que usted está a punto de leer y las consecuentes imágenes que se proyectarán en su cabeza pueden llegar a ser ofensivas, nocivas, indecentes, lascivas o, lo que es peor, agradables para algunas personas. En todo caso, perjudiciales para sus autores. Se recomienda discreción, compostura, seriedad por el amor de Dios!.
¿A quién no le gusta la primavera? A este par desafortunado de escritores tanto que le han dedicado unas lineas. Un soda. Mezclado, muy agitado.

Rogamos disculpen las molestias…

SE HA DESBOCAO LA PRIMAVERA

Por Iván J. Q. a.k.a. Pako

Calienta el sol. Pía el pajarillo. Nace la flor y la gota de sudor. Sube el termómetro. Se abre la ventanilla del coche. Estallan las alergias y los estornudos sin mocos. Televisan Ben-Hur. Desvirgas la playa sin bañador. Te sale un grano. Bebes más cañas. Sacas la tejana. Gente guay en la calle. Eres una cebolla. Se adelanta la hora. Tarda en atardecer. El cubata dura menos y el full está blando. Se anuncia el Corte Inglés. Te pruebas esos pantalones del año pasado. Huele distinto. Se estrenan las terrazas. Deseas gazpacho. Sientes de cerca el verano. Los pantis femeninos van al cajón para acompañar a las olvidadas y tan anheladas bonitas finas bragas blancas negras lisas o con dibujos decoradas con ribetes rosas o sin ellos de la marca Princesa Calzedonia mercata o de donde sea mientras aguarden y escondan un exquisito lindo apetecible majestuoso depilado o rasurado o triangulado o con bigote o barba -me es indiferente- pero sobre todo bien cuidado con su cremita o su aceitito Johnson’s Baby o Hacendado me la pela… Uff…Uff…Uff… Comienza la mierda. ¿La mierda? Sí, la mierda, mierda.

Te levantas de tu cama sin edredón, pisas la calle y ves una pierna, ves dos, cuatro…treinta. Mierda. Tu bilirrubina sube tan rápido como grande es el escote de la vecina, de esa madre, de esa hija, de esa garrula, de esa panadera, de esa niñata, de esa negra, de esa que cada día cruza por el mismo cebra a la misma hora. ¿Pero estas tenían esas tetas? Sí, ¿no las ves coño? Apartas la vista o lo intentas. Para no sulfurarte. Para no flagelarte. Para no cagarte en Dios y en su puta madre. Por respeto mutuo y propio. Porque eres legal y tienes principios. Porque eres un tipo muy educado como pocos. Porque has probado la droga con autocontrol. Pero nada más lejos de la realidad. Estás perdido, anonadado, loco, atrapado, cerdo y sin escapatoria. Mierda. Tu imaginario túnel no tiene salida, más que la que quieras imaginarte. Cada año lo mismo. Uno tras otro sigues siendo un jodido buitre. Sí. Suerte que siempre te quedan los amigos para contrastar, enaltecer, despotricar e insultar sin compasión con la camisa abierta y el pelo en pecho. Son tu Vicks Vaporub. Porque todos están como tú… Y entonces piensas: se ha desbocao la primavera.

EXTREMODURO – Buitre no come alpiste 

EXTREMODURO – Puta

LOS PIRATAS – Quiero hacerte gritar 

CARPETAS

Por Manero

Morena. Rubia. Flaca. Gorda. Lista. Tonta. Sola. Kinki. Rica. Pobre. Frágil. Alta. Pequeña. Feliz.

En primavera, en mis primeros días de universidad, me entretenía mirando a las chicas que pasaban frente a mi. Chicas raras, sonrientes, frescas, desesperadas, locas… Chicas de ojos grandes que nunca iba a conocer, o sí.
Aquejado de hipotermia emocional, cosa de la edad, me enamoraba de todas, fueran como fueran. Todas eran fascinantes, a su manera. Todas tenían pájaros en la cabeza, y dedos ágiles, y piernas de tijera que pasaban ante mí cortando el espacio. Sentado allí, metido en la camiseta de una banda que ahora no escucharía, tejanos rotos y all stars, me enamoraba de todas.

Y entonces: Enfadada. Hambrienta. Fea. Pivón. Pija. Borde. Chivata. Brillante. Traidora. Estupenda. Creída. Engañada. Hippie… Las chicas seguían pasando con sus carpetas.

Todas con la cabeza alta y la espalda recta, rompiendo el suelo a cada paso, tan seguras de sí mismas e inalcanzables que empequeñecían a cualquiera, haciendo más grande la leyenda del que conseguía llegar bajo su falda. Una pasarela inacabable de chicas excitantemente desconocidas pasando frente a mi, allí sentado, con el humo del cigarro bailando entre mis dedos, haciéndose el interesante a mi costa. Allí: temperatura ambriente, gafas de sol protegiéndome la intención y Jim Morrisson gritando en mi cabeza el C’mon baby light my fire…

De Nuevo: Simpática. Bronceada. Teñida. Hortera. Interesante. Cruel. Misteriosa. Rockera. Valiente. Dulce. Opuseta. Guarra. Lianta. Perfecta…

Ese salvajismo y desparpajo era su única vía de escape, la forma de esconder su verdadera identidad, esa que todos guardamos bajo la piel. Intimidad resguardada bajo una fachada felina, depredadora, incombustible, y que a todos nos fascinaba. Un crimen perfecto, un tacón afilado que en muchos casos estaba condenado a romperse. Un quién es quién a lo grande dónde sólo se salvaban las mejores y más auténticas piezas.

“Tarde o temprano me toparé con todas“, pensaba. One by one. Face to face. Y os desarmaré. Y vuestra pequeña insurrección quedará en nada. ¿Qué era sino una locura de juventud? Como estudiantes que sólo se emborrachan al terminar los exámenes, heavys a punto de cortarse el pelo y casarse con grandes gordas, rebeldes a media jornada, hippies de colonia de verano que cuando vuelven a casa se enfundan de nuevo el polo y el mocasín… Como un quehacer hasta que llega la hora de madurar, de volver a la normalidad…

Ese desmadre hormonal de temporada que tanto me había fascinado siempre, aquella mañana de primavera me parecía graciosa. Todas esas chicas extrañas y desconocidas y excitantes y rompibles, a punto de rendirse. Todas esas chicas de piel dura, mostrando sus encantos, escondiendo su identidad, ajenas o conscientes de nuestras miradas y de nosotros… Cerré los ojos un segundo y de pronto los abrí:

Han pasado los años, rozo los 30, y sigo esperando la primavera.

THE DOORS – Light my Fire 

URGE OVERKILL – Girl, you’ll be a woman soon

PRINCE – If I was your girlfriend

Establishment

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Sé de tiritas por peleas

Sé de huesos por roturas,
de neumáticos por pinchazos
y de personas por animales,

sé de cuadros por robos,
de músicos por sobredosis
y de felicidad por depresión,

sé de pueblos por inundaciones,
de mares por piratas
y del ártico por deshielos,

sé de películas por censura,
de existencias por desapariciones
y de bosques por incendios,

sé de pájaros por perdigones,
de libros por estanterías
y de carreteras por accidentes,

sé de realidades por sueños,
de llanuras por bandoleros
y de valientes por cobardes,

sé de tiritas por peleas,
de algodón por sangre
y de colores por golpes,

sé de historia por guerra,
de deportes por videojuegos
y de palos por tambores,

sé de muelas por empastes,
de mujeres por mentiras
y de estaciones por alergias,

sé de arena por castillos,
de síes por noes,
y de islas por naufragios

Y, en definitiva,
(y no se decirte si eso es bueno o malo)
sé de ti por mí.

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-Como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos.
-Envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

,

Jaime Gil de Biedma

Indomable

Anoche volví a soñar contigo. Conmigo. En lo nuestro… Y he vuelto a despertarme arañado.

Tú de negro. Elegante. Con tus zapatos de goma. Con la espalda desnuda. Como siempre.
Yo bien peinado. Bien conjuntado. Bien calzado. Bien parido. Como siempre.

Anoche volví a soñar contigo, después de tanto. Y he vuelto a despertarme arañado.

Maldita piel de lija. Maldita indomable.

¿Recuerdas la última vez? Fuera del coche, en aquella cima.
Tú te pusiste difícil. Yo venga a insistir. Hasta que me llevé la hostia…

A veces puedo llegar a ser muy pesado. Pero esta noche ha sido distinto. Por las noches siempre es distinto.
Te dejas domar, te dejas montar. Te dejas hacer todo lo que me da la gana…

Y yo disfruto, como un  niño con pistola.

Deja que arda

Sólo hay un Ave Fénix. Gentil, bella, inocente… Todas las aves la adoran.

Son tantas las aves en el mundo, que si levantaran el vuelo al mismo tiempo, el cielo se oscurecería. Pero existe solamente un ave Fénix. De ella se afirma que es como el Sol por vivir en el cielo llena de esplendor. También se dice que nace del fuego y muere en el fuego, como el sol, que aparece con el brillo dorado de la aurora y muere en el horno rojo atardecer.

Se cree que el ave Fénix vive mil años, que renace cuando muere y que su juventud es perenne. Con su plumaje de púrpura y oro, de rojo y naranja, de verde, escarlata y rosa, más brillante que el Arcoiris, las demás aves, sus congéneres, la llaman “El dador de vida”.

Cuando al ave Fénix le llega la hora de su fin, construye un nido de sándalo y otras maderas y hierbas resinosas en lo alto de una montaña donde vive. Echado sobre él, abriendo las esplendorosas alas, la luz del sol consume ave y nido, mientras el Fénix canta su mas bella canción y todo queda convertido en perfumadas cenizas de las que posteriormente renacerá…

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Os presento el mejor video del año. 35min de éxtasis visual y sonoro. Pido ese tiempo de concentración para el que lo desee, para el que no se quiera arrepentir.
Pantalla completa y sentidos alerta. Primero el video, del tirón, después la B.S.O. para el que guste. (El play te redirecciona al Youtube…) Esta página sigue siendo pobre en plata pero rica en sonido. Maldito sonido.

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Deja que arda en el estómago, aguántalo, y que salga por donde miras. A veces hay que morir un poco para volver a la vida.

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-A mi hermano-

Dark Fantasy

Runaway (feat. Pusha T)

Blame Game (feat. John Legend)

Lost in the World (feat. Bon Iver)

Kusfhielvgvdgviarguhvyjtjgdsfjihaiuld

No estoy loco, ahora lo entiendo. Es un estado de divergencia mental, de pronto me encuentro en el planeta Ogo. Soy parte de la elite intelectual que se prepara sin descanso para subyugar a las ordas bárbaras de Plutón. Pero aunque para mí se trata de una realidad totalmente convincente en todos los sentidos, sin embargo sólo es un producto de mi psique. Yo soy mentalmente divergente y con ello escapo de ciertas realidades innombradas que invaden mi vida aquí. Cuando deje de ir allí me pondré bien… ¿Tú también eres mentalmente divergente amigo?

Relamerme después

Esta vez voy a hablar de un sólo disco en concreto. Suelo hacerlo poco y lo digo porque quiero crear espectación. Se trata de “Halcyon Digest” el nuevo álbum de Deerhunter, banda liderada por Bradford Cox a.k.a Atlas Sound, ese hombre que no tiene tiempo libre ni para comer, sólo hay que verlo, sólo compone y compone. Un tipo que con el tiempo se ha ganado por completo mi admiración por la calidad y gran variedad estilística que demuestra en cada uno de sus proyectos. Después de un discazo como “Microcastle” pensé que sería difícil superar el listón, pero ya veo que estoy frente a una fuerza de la naturaleza (quién lo diría viéndolo). El caso es que pese a la tenebrosa portada que puedes ver más abajo te encuentras frente a uno de los grandes discos del momento y, porque no decirlo, de la temporada. Larga vida.

Para este nuevo trabajo el lánguido compositor ha decidido hacer un homenaje al sonido seventy y ochenta’s con el que creció. Un disco que de primeras puede parecer mucho menos de lo que es pero que a base de escucharlo se hace enorme como una bola de nieve. Destacan temas como “Desire Lines” poseedora de una guitarra increíble, nada exhibicionista, pero muy de quitar el aliento como las que hacía Sterling Morrison para la Velvet. Otro tema -al que ya me he abonado- es “Revival“, de factura brit-pop y con unos coros tan deliciosos que la convierten en uno de los mejores cortes del álbum. “Fountain Stairs“, por su parte, reparte y se lleva la mejor parte; empieza no llamando la atención, va gustando tímidamente y acaba adquiriendo madera de himno. El himno con el que actualmente me motivo. Para acabar, las fantásticas trompetas Bowienianas de “Coronado” que, bajas de fidelidad, se te agarran al coco como un percebe.

En definitiva, un discazo de Deerhunter que los confirma como una de las grandes bandas del underground internacional del momento. Yo no tardaría en bajármelo comprármelo, escucharlo y relamerme después.

DEERHUNTER – Revival

DEERHUNTER – Desire Lines

DEERHUNTER – Fountain Stairs

DEERHUNTER – Coronado

Espacio-Luz

No existe espacio si no existe luz. No es posible pensar el mundo sin pensar en la luz (lo dijo Heráclito, lo dijo Einstein, lo dijo Batman, lo dijeron tantos..) Y sin embargo dentro de cada cuerpo todo es oscuridad, zonas del Universo a las que la luz nunca tocará, y si lo hace es porque está enfermo o descompuesto. Asusta pensar que existes porque existe en ti esa muerte, esa noche para siempre. Asusta pensar que un ordenador está más vivo que tú, que adentro es todo luz.

Negros y Negritas

Acababa de ver a Roxy Music y me estaba pegando un Ron Negrita de un litro colado en el pantalón de mi amigo negro Natxo Medina con Coca-Cola comprada en la terraza de la zona de acreditados donde estábamos y estábamos de puta madre. Entre negros y negritas cada vez se veía todo más oscuro y nuestra conversación se depravaba por momentos mientras esperábamos sentados a que empezase la actuación de los Chemical Brothers a las 3:00.
Hablábamos y reíamos a gritos entre sorbos de ron porque así lo hacen los hombres como nosotros. Los Chemical llegaban al Sónar para presentar nuevo espectáculo y material sonoro y nosotros allí esperando el momento con la mirada ya vaga…

Y el momento llegó.

THE CHEMICAL BROTHERS – “Scape Velocity”

Se lo que puedes estar pensando. Pero tú no lo viste en directo.

El oficio de hacer canciones

No todo va a ser ruido. Este post va dedicado al arte de contar historias. Al oficio de hacer canciones. A dos talentos cuentacuentos. Comencemos.

Mucho tiempo ha pasado -casi quince años- desde que Nacho Umbert no cogía una guitarra para componer. Exactamente el mismo tiempo desde que su antigua banda Paperhouse se separase con tan sólo un disco en el mercado. Tanto, que el bueno de Umbert tuvo que retomar clases de guitarra para recordar el oficio. Y todo el mundo encantado. Guitarra acústica y voz en primer plano, música adornada con muy pocos instrumentos, donde no falta ni sobra nada. Un disco -”Ay…“- tejido con mimbres básicos, en el que Umbert hurga en la calle en busca de protagonistas y te habla de hombres quemados, putas, contrabadistas, pijas, calamares y turistas con una naturalidad asombrosa. Canciones que te gustará tararear y frases que te encantará entonar, como la primera de “Colorete y Quitasueño“, dedicada a mi amigo Pako.

NACHO UMBERT – Colorete y Quitasueño

NACHO UMBERT - Cien hombres ni uno más

NACHO UMBERT – La verdad es que me da igual

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Cuando miro a David Carabén no se por qué pero lo veo todo sepia. Sus gafas, su tupé, su voz, su pinta de dandy de la Barcelona dels ’50, su aire d’antiheroi romàntic, de trovador… Un personaje al que admirar no sólo por vivir dentro de una fotografía Polaroid sino por discos como su anterior “Set tota la vida“, por el enorme carisma de poeta contemporani que luce y por hacer de la canción de autor una banda como Mishima, con la que acaba de publicar su quinto disco de estudio: “Ordre i Aventura“. Título que hace referencia a una frase que le dijo César Luis Menotti al definir el fútbol en un reportaje que él mismo hizo hace no mucho para BarçaTV, lugar donde trabaja y detalle que me alucina del personaje, aunque no tanto como el sitio que han elegido para hacerse la fotos de promo de su último trabajo. Fíjate en ella. Si has estado no tardarás en darte cuenta. Como para olvidarse. BAR RESTAURANTE PIZZERIA LA PAVA. Que grande Carabén. Nunca pensé que se podría dar tanto empaque a una foto en La Pava. Tengo justo la misma repetida desde los 12 años hasta la actualidad -casi siempre con la misma banda- y nunca ha salido tan bien. En fin.. ”Ordre i aventura” son diez canciones muy bien paridas y con el sello inconfundible de una banda con personalidad, vivida y con una manera única de decir las cosas. Escasa media hora de música de la que voy a poner tres temas, por no ponerte diez.

MISHIMA – Tot torna a començar

MISHIMA – Només era una part de tu

MISHIMA – Ordre i Aventura

Reventar la Piñata

16:30PM Ya llevo casi dos horas de pie bajo la lluvia esperando a que pase un tren. Empiezo a estar desquiciado. Fíjate que no he dicho “empiezo a estar nervioso” porque ya pasé por ese punto hace más de hora y media, así que después de superar las fases de 1.nervios, 2.enfado y 3.histeria ahora me encuentro de lleno en el participio desquiciado. Propera parada: FURIA.

Ya llevo casi dos horas de pie bajo la lluvia esperando a que pase un tren. En mi chaqueta-chubasquero de Noel Gallagher hace rato que se puede jugar al curling y por los altavoces de la estación no para de sonar el hit “Según la normativa vigente, no se puede fumar en el recinto de la estación”. Mi estómago está vacío, mi boca es ahora mismo la parte más seca de todo mi cuerpo y yo me voy a fumar ese cigarro. Llevo dos horas -dos- de pie esperando a que pase un tren bajo la lluvia que no para, que me moja y que me enciende. Un tren que vendrá cuando él quiera y que vendrá a tope de gente, como en una Fiesta, la misma que puedes imaginarte que llevo ahora mismo encima y en la que sólo deseo una cosa: reventar la piñata.

En este momento mi paraguas es la versión triste de lo que fue, mis botas nunca más volverán a ser del mismo color y mi chaqueta-chubasquero ya empieza a cantar el “Go Let it Out“. Espero que nadie me diga nada porque en este instante soy pura violencia. Espero que nadie me diga nada porque en este momento soy sólo maldad. Me queman los ojos. Soy Lucifer. Soy Satanás. Soy Corpetit… Yo, soy EL MAL.

Y todos sois pelirrojos.

Vampire Weekend is playing in my house

“Daft punk is playing in my house“. ¿Quién dijo eso, LCD Soundsystem?. Pues yo ahora digo Vampire Weekend is playing in my house. Aunque ya me gustaría a mi.
Esta es una historia de aquellas que pasan una vez en la vida, por eso se merece que la convierta en canción: “Vampire Weekend is playing in my house“.

El caso es que el pasado 27 de febrero Vampire Weekend tocaron en la Sala Penélope de Barcelona (algo que todavía hoy no entiendo. Lo de la Sala digo). Cuando acabó el show, la banda de empollones-del-indy decidió irse de cañas por el Poble Español, supongo que porque ya estaban dentro, porque no quiero pensar que lo hicieron creyendo que era el mejor sitio para tomar algo en Barcelona.. En fin, el tema es que una fan los vio y, tan flipada se quedó, que decidió probar fortuna invitándolos a una fiesta que tenía prevista en su casa esa misma noche. Y sí, has acertado, ERA SU NOCHE DE SUERTE.

Podría haber ido al Casino y llevarse el botín; podría haber buscado un trébol de cuatro hojas en La Rambla y encontrarlo; hasta podría haber sacado la mismísima espada de Merlín de la piedra si hubiese querido. Porque ERA SU NOCHE DE SUERTE. Pero ella decidió disparar esa única bala certera hacia la banda de Cape Kod. Y acertó. Y es que encima, y para colmo, en el piso había instrumentos de un grupilla que tocaba en la fiesta y… ¿Qué pasó?

Y ya que estoy con Vampire y con Youtube aprovecho y meto este video del último single de la banda “Givin up the Gun“. Buen tema, buen partido.

Valientes de mecha corta

DicenQueSiempreCuentasLaMismaHistoria

Somos punks y skins, somos los chicos con botas, somos las ratas con botas, somos feos y pajeros y tiñosos, buscabullas y culoapretados, espitados y bocazas y chulos, botas sucias y caras brutas, los paquetes estrujados y las cabezas rapadas, rotos y descosidos en la ropa y en el alma, malas dentaduras y mal cutis, los peores empleos y barrios, somos la gente que no quieres conocer y venimos de los sitios adonde no quieres ir, nacidos para ser carn d’olla, nacidos para fracasar, el eslabón más bajo de la carrera alimenticia, pisando charcos en la ciudad podrida, carnaza de descampado y bóbila y calimocho, comiéndonos las consonantes y comiéndonos los mocos, expulsados y castigados, sin recreo pero también sin clase, sin clase de ningún tipo, tienes-tienes-tienes y nosotros no tenemos nada, pero si tienes una lista negra ya nos puedes ir apuntando, si tienes una lista negra nosotros queremos estar en ella, meando por las calles, rompiendo los cristales, cantando las canciones que no salen en los libros.

Los chicos con botas, bolsillos vacíos y cojones llenos, esas canciones son lo único que tenemos. Eso, y a nosotros mismos.

Porque somos los chicos con botas, somos las ratas con botas, duros como clavos, a veces hay que agachar la cabeza para no romperse, y somos los irrompibles, somos la arrogancia original, borrachos y orgullosos, pisando cascos rotos, los culos contra la pared, sin futuro y sin modales, carne de cañón, Cornellà, Santako, L’Hospi, Bellvitge, Castefa, Viladecans, Gavà, Sant Boi, feas las esquinas y más dura será la caida, cayendo, cayendo, siempre cayendo, cayendo y riendo, haciendo la conga en la cola del INEM, de aquellos polvos vinieron estos lodos, sólo que aquí polvos hemos visto pocos y el lodo nos llega ya hasta el cuello, de cara a a la pared pero sin libros en las manos, no nos dio tiempo a querer ser alguien, nadie te cuenta nunca cómo se sale de aquí, ¿Hay alguna manera de salir de aquí?, primero deletrea u-n-i-v-e-r-si-d-a-d si tienes huevos, oportunidades para estudiar una carrera es lo que no te van a dar (cantaban los Clash), esto es Todos Contra Todos pero nosotros estamos juntos, es lo único que tenemos.

Las canciones, y a nosotros mismos.

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THE CLASH – Career Opportunities

TOOTS & THE MAYTALS – Pressure Drop

THE JAM – Town Called Malice

THE UPSETTERS – Return of Django

GENERATION X – Dancing with Myself

THE SPECIALS – Ghost Town

DEXYS MIDNIGHT RUNNERS – Come On Eileen

AL BARRY & THE CIMARONS – Morning Sun

PlastificadoZ

Aunque pueda parecer un nuevo escenario de playmobil rollo “El barco pirata de..” o “El fuerte de..” en versión futurista, dicen que esta atractiva imagen paradisíaca será la portada del nuevo disco de la única banda actual que las groupies no pueden follarse. Hablamos de Gorillaz, el alter ego en 2Dimensiones del genio británico Damon Albarn y de Jamie Hewlet (Dan The Automator), que vuelven con un tercer disco lleno de buenas colaboraciones como Snoop Dogg, De La Soul, Mark E. Smith de Fall, el bueno de Gruff Rhys de Super Furry Animals, y lo que más me gusta: Mick Jones y Paul Simonon de The Clash y Reed, Lou Reed…

El disco estará disponible a partir del 9 de marzo, tendrá 16 canciones y según dice Albarn será muy pop. Por el momento la única prenda que ha soltado es este “Stylo” que de pop tiene más bien popco. Seguiremos informando.

De paso sonará un tema de Blur y otro de The Good, The Bad and The Queen para hacerlo todo más redondo. Y porque en esta casa, pongo yo la música.

GORILLAZ – Stylo (feat. Bobby Womack & Mos Def)

BLUR – Music is my Radar

THE GOOD, THE BAD AND THE QUEEN – Northern Whale

Melenas sin volúmen

Centenares de peluquerías y centros de estética de Barcelona y alrededores han colgado ya un cartel en el que aparece la imagen de una joven con unos discos de vinilo -y juro que no son fans de EsaQueVEsBailandoAhora- junto al lema: “A partir de ahora cuando vengas a la peluquería… no olvides traerte la música de casa ¡¡¡Ah, y todo original!!!”

Como diría Tony Dientesdebala “Es un poco fuerte”. En principio, los establecimientos que no forman parte del sector de la hostelería de menos de 50 metros cuadrados han de pagar 6,45 euros al mes por la utilización del repertorio musical protegido por la entidad de gestión. Osea que la SGAE, y lo diré bajito, está dando por donde tú y yo sabemos al reclamar el pago de derechos de autor por poner la radio en sus establecimientos. Una medida que creemos injusta ya que gracias a centros de estética de este tipo personas como Ramoncín pueden llevar siempre una melena que ni los Modern Talking y una tez sospechosamente tersa allí donde va.

Por la misma regla de tres, los peluqueros podrían reclamar un cánon de derechos de pelilla -osea un ‘canilla’- cuando sus clientes se presenten a un acto público bien repeinaditos y enlacados. Aunque lo que me provoca más pavor es imaginar una revuelta callejera organizada por todo el colectivo de peluqueros, tijera y secador en mano, dispuestos a sembrar el pánico frente a la sede de la SGAE.

A partir de ahora cuando vayas a la peluquería no sólo serás el cliente, sino el Dj. Así que vete con cuidado con la sesión que llevas al establecimiento en cuestión, porque nunca sabrás si aquella señora sentada con los rulos puestos en la cabeza o aquel modernillo de flequillo extraño puede ser un S.G.A.E. de paisano con un talonario listo para multar en cuanto suene el megahit.

En EsaQUeVEsBAilandoAhora nos solidarizamos con este colectivo desde la mismísima ilegalidad. Porque no todo lo que Esa baila se puede pagar. Porque sin música quién va a bailar… Así que vamos a proponer 4 temas para inspirar a tu manostijeras de guardia. 4 peinados distintos. Una tontería enorme.

GREÑA: Devendra Banhart – Long Haired Child

CORTO: Pavement – Cut Your Hair

DESPEINADO: The Seeds – The Wind Blows your Hair

SUCIO: White Denim – Mess Your Hair Up

An Ugly Death

Jimmy Lee Lindsey Jr. a.k.a Jay Reatard era un joven punkarra de la vieja escuela. Se hace difícil hablar en pasado con la palabra joven de por medio. Ayer por pura casualidad vi un video en el que yo hablaba de las ganas que tenía de verlo en directo en el Primavera Sound y pensé: hace muchos días que no me pongo un tema de aquel gamberro. Un día despues la fatal noticia: Jay Reatard ha muerto. Maldito video.

Todavía no se saben las causas exactas de la muerte aunque alguno apunta a que murió víctima de su propio vómito. Yo prefiero pensar que estaba componiendo un tema tan heavy que no pudo soportarlo. Aunque seguro que a él le hubiese gustado más lo de la muerte horrible, o como él diría “An ugly death“, como si de su propio Réquiem se tratase.

La primera vez que Reatard apareció en el TOP escribí: “Jay Reatard nació en Memphis (Tennessee) igual que Elvis Presley, pero en un día chungo”. Maldita frase. Maldito día el que se juntaron a tocar un garage-rock entre llamas. Maldita canción que suena a continuación.

JAY REATARD – An Ugly Death

Bienvenidos

DicenQueSiempreCuentasLaMismaHistoria

Siento el retraso, el que nunca más sucederá. A partir de ahora esto permanecerá abierto las 24 horas como la Party People. Una máquina de discos sin ranura para monedas pero con unos altavoces de la hostia. La selección sin ton ni son de lo mejor que suena en esta Santa casa. Tan heavy como la lluvia de plomo.

Esa Que Ves Bailando Ahora se ha construido desde el estómago, a base de ganas y mucha paciencia, para todas y cada una de las personas que por curiosidad, amistad, educación o simple amor a la música han hecho que el maneroTOP siga en pie, matando dragones.

Esta es mi particular forma de escuchar la vida y envalentonarla. Si ahora pudiese, me tiraría al público.

No tiene por qué gustarte, pero tú no tienes por qué escucharlo.